Старый Томас на шпиле

застыл в вышине.

Эта готика, стили,

но улыбки ни те.

 

Это бухты узор,

мачты яхт в парусах.

Он несет свой дозор,

знамя держит в руках.

 

Гордый Томас устало

впивается в даль,

уж отряда не стало,

и во взгляде печаль.

 

Он стоит сотни лет,

сторожит наш покой,

он встречает рассвет,

он нам машет рукой!

Да, улетел, но обещал вернуться.

Хотя, там, полагают, просто рай.

Пусть не успел хотя бы улыбнуться.

Вы не грустите, ожидая, скоро май!